Cater1-2秤重

r>    话还没说完，又一记狠的。他不敢缩，也不敢哭。哭没用。缩了也只是让人打得更准。踹、拉、扯、压，没一句重话，但每一下都打进脑子里。

    给他教训，是让他记得错在哪。不能多给，多给就是错，问心无愧就是蠢。你不能自己决定要对谁好，不能私自判断。那不叫有良心，那叫失格。

    货是货。人是人。命，是不值钱的那一种。

    丹麟被丢在水泥地上过了一晚。靠着铁门坐，眼肿得睁不开，鼻里全是铁锈味。风灌进身T里，伤口跟衣服黏在一块。垃圾袋在巷尾被风吹得哐哐响。他没发抖。身T已经不记得这个动作了。

    他才发现，自己回不去了。没有回这个选项了。

    从那天起，他只看重量，不看人。分装、秤袋、交货，开始学什麽粉怎麽切、什麽量不会Si人。麻将馆有人少报一百，他没说话，补上後，转身把那人拖进後巷。三分钟，没人听见。他出来时，手擦了两下，什麽话也没讲。

    丹麟不是中盘，也还没断乾净。卡在中间一个不上不下的位置，像狗一样，看天sE，也看人脸sE。哪里开灯就往哪爬。哪里关门就坐墙边等。

    忘了哪天，正哥心情好，一边哼着没旋律的歌，一边带他去後巷那家卡啦屋。没招牌，门口贴了张《无间道》，胶带边翘起来。门一推，里面菸味浓，热的。香水混酒气混烧焦的塑胶椅